Maria del Valle Rubio LITERARIO: NACES EN MÍ

viernes, 23 de noviembre de 2012

NACES EN MÍ

Y nunca sale el sol sin tu presencia,

porque naces en mí cada mañana

ofreciéndome el mundo.

Ese río de amor que se desborda

sin encontrar su cauce,

podría evaporarse en el silencio,

si lo secuestras

detrás de las palabras.

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CENTINELAS

Ahí estamos,

cada cual en su orilla.

Como dos centinelas.

Como dos contrincantes

enamorados,

que ambos le desean

al otro la victoria.

COMO EL MAR

Él llega como el mar, avasallando,

muriéndose en mis rocas, reinventando

la vida, ilusionándome con todo

su oleaje. Me inunda de caricias,

me salva, me seduce, me transporta

del suspiro al ahogo, del quejido

a la risa; al tiempo que despierta

ocultas melodías en mi cuerpo.

Él se va como el mar,

dejando tras de sí

su memoria en la arena.

PUERTA

Y si llamaras a mi puerta,

y si llamaras…,

pidiéndome una cita, pidiéndome tal vez el corazón,

tal vez alguna rosa como en sueños.

Y llamaras de noche o llamaras de día,

con tu verbo encarnado de amante,

con tu misma pasión, alimentando

mi bosque de deseos, la púrpura y la sangre;

y el vuelo entristecido del crepúsculo

se iría a otro lugar, nunca a mi casa.

Dulcemente llamarías a mi puerta, vagamente,

con la suavidad del horizonte y el nacimiento del mar

en la mañana. Si de verdad llamaras a mi puerta

con tu voz de antiguo pregonero, resonarían las fuentes

y los ciclos del tilo y de las nubes.

La puerta se abriría con sus goznes

cantando de alegría. Si llamaras no habría más tristeza

en las paredes y el aldabón de mano quedaría en el aire

celebrando el milagro.

Ay, si llamaras con la dulzura del papel de seda y la cadencia

azul de todas las campanas.

Entonces, yo desplegaría mi alma y mis mitades.

Mi OTRO YO

De tanto huir de mí

he llegado hasta mí.

Hasta la misma brecha donde el dolor anida.

Al último peldaño de mi fuga.

A un sin fin de preguntas sin respuestas.

Hasta la última luna de mis noches.

Se baten dos palomas cada instante

en el brocal del pozo

y no dejan resquicio

a la mano sedienta, exploradora,

que quiere tocar agua.

La blanca represalia continúa.

Es un lejano mar que me hipnotiza:

ha llegado y se va y me entristece,

lo tengo entre las manos, no suplica

su intensa libertad.

No tengo a qué aferrarme. Me lamento

de verme y de no verme ante mi sombra.

Tropezando me subo hasta la boca,

hasta la boca amarga de los días de exámenes.

hasta la nunca boca de mi otro yo.

Dejadme estar en mí.

La propia incertidumbre de vivir,

ha comenzado.

LA MUERTE NO

La muerte no, tus ojos. Medicina final que alivie

en la última hora. Sosiego de una tarde emparrada

de nubes. Jolgorio de los pájaros que sostienen la bóveda

y el crepúsculo gris, atemperado, caído sobre el gozne

del último silencio.

Porque sería morir sin tu mirada, no haber vivido nunca

y nada sería suficiente.

Mas el extraño goce de toda la inconsciencia

no sería capaz de dibujar tus labios, la lenta cercanía

del espacio del beso, la justa equivalencia de la boca

que muerde la otra boca, mi destino y tu risa,

el viento que me lleve hasta tu muerte,

entre la densa sombra del ciprés donde la espera

no tiene otra esperanza sino la muerte mutua.

Y aunque el mármol me aplaste la cuenca de los ojos,

yo seguiré buscando tu mirada.

Y, después, no seremos ni claridad ni mano,

ni siquiera refugio del uno para el otro,

tan sólo leve soplo en la arena,

que elevará su vuelo hacia otras regiones

donde la luz no habita.

tus ojos. Medicina final que alivie

en la última hora. Sosiego de una tarde emparrada

de nubes. Jolgorio de los pájaros que sostienen la bóveda

y el crepúsculo gris, atemperado, caído sobre el gozne

del último silencio.

Porque sería morir sin tu mirada, no haber vivido nunca

y nada sería suficiente.

Mas el extraño goce de toda la inconsciencia

no sería capaz de dibujar tus labios, la lenta cercanía

del espacio del beso, la justa equivalencia de la boca

que muerde la otra boca, mi destino y tu risa,

el viento que me lleve hasta tu muerte,

entre la densa sombra del ciprés donde la espera

no tiene otra esperanza sino la muerte mutua.

Y aunque el mármol me aplaste la cuenca de los ojos,

yo seguiré buscando tu mirada.

Y, después, no seremos ni claridad ni mano,

ni siquiera refugio del uno para el otro,

tan sólo leve soplo en la arena,

que elevará su vuelo hacia otras regiones

donde la luz no habita.

Abrázame

Abrázame,

mientras afuera

se construyen misiles

y la naranja viste su pureza

con cortezas de sol.

Mientras busca el verdugo

la paz en su vejez

y encuentra su delito.

Abrázame.

Rescátame del mundo.

INEVITABLE

Mirad, miradme.

Comedme con los ojos,

así, molécula a molécula.

Ya veis, me abandono.

Oh, ese viento

que roza mi cintura,

el tacto imaginario de la mano,

el misterio que roba a mi cerebro

una respuesta.

Dulce éxtasis del vértigo.

Se arrebata el instante de otro instante,

las porciones de mí,

posible subterfugio

de lealtad y siempre.

La boca,

orificio sin nubes

donde plasmar el beso.

Besadme,

así como confío,

avanzando en hoguera

(no cabe tanto fuego entre los dientes).

Decidme:

si el eterno fluir nos hace telarañas.

Arrancadme.

El cuarto movimiento de este baile

me fascina.

No me pesa tu cuerpo que avanza ciegamente.

Inevitable

decir lo inevitable.

Como ave de altura

Como ave de altura, silenciosa,

que no rozara el polvo ni la muerte,

sino el vuelo rasante de la dicha,

presumo tu llegada.

Ese contacto lento, penetrante,

anudando pasión, extrapolando

los cuerpos a la cumbre

donde el rayo no quema,

ilumina.

Hágase al fin la luz (vaharada de luz),

equivalencia

de la luz y las sombras.

Será un vuelo de amor, riesgo asumido,

connubio que aclimate

los ecos de este rito, mi aventura

de creerme mujer enamorada

y engendrar un lenguaje

común e intransferible.

Como la tierra fértil a la lluvia,

ávidamente espero.

Y ¿cuándo, amor, tu dedo en mi nostalgia?

ESPEJO

Todo es posible

en el mar del espejo.

Cabe profundidad y lejanía,

ecos de infinitud

que se asemejan

al futuro imprevisto.

Es simplemente agua,

o simplemente azogue,

vecino del misterio,

puerta de lo invisible.

Tal vez fascinación por duplicar

lo que creemos ser.

SUR

Digo Sur y me conformo.

Después, el mar. Gibraltar a la espera.

Las columnas de Hércules, más allá,

cansancio de la historia.

Navega su añoranza Menesteo

y los hombres de aquí

conquistan el Atlántico.

Basta sólo creer:

puerto de Palos, gloria,

las joyas de la reina…

No se fueron los moros.

Mirad a Boabdil

regresando a sus lágrimas.

Giralda y medialuna, alhambra y jornalero,

Andalucía y grito.

Catedral y cabildo para sermón y fuga.

COMO LA LUNA NUEVA

Apareces como la luna nueva. Como un potro salvaje perforas mis sentidos, avasallas la noche y traspasas el vidrio. Imperativamente pides una resolución, una quimera, un urgente deseo: “quiero verte”. Como si fuera fácil dominar el ojo caprichoso del milagro, la luz que no se enciende, el módem que se apaga, el reclamo agresivo de la urgencia y el todo por venir. Ahí, en el silencio y la potencia de lo que puede ser, me siento avasallada, e inútilmente busco los recursos de contactar contigo y preguntarte: ¿en qué botón reside la esperanza?

DESPLIEGA PESTAÑA

viernes, 23 de noviembre de 2012

NACES EN MÍ

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